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莫聆风知道文人纸笔上的厮杀，比起战场上明晃晃的刀枪还要残酷。

死亡只有一次，但笔墨可以无数次揭开人的伤疤，一再鞭挞，把人的尊严践踏到泥里，千百遍的绞杀，年复一年，百年，甚至是千万年。

每一个读书人，都对他人的笔墨有畏惧之意，落第书生如此，皇帝亦是如此，邬瑾呢？

她能察觉到邬瑾不在意的背后，也有这种畏惧，只是很轻微，不会成为他的桎梏。

但会成为他的遗憾。

她再看邬瑾一眼，一眼就看到地面污渍脏了他的衣裳鞋履，他的影子斜在满地狼藉中，但是没有混入那些乱七八糟的光影里。

他很好。

「别怕，」她轻声道，「你在我的国朝里，会名垂青史。」

邬瑾一愣，随后忍不住一笑，脑子里绷着的一根弦松懈，用力抓住她的手。

莫聆风别开目光，不再多言，一直走到中帐前，她松手推门，取下兜鍪放在桌上，解下沉重铁甲，将挎刀挂到墙上，用帕子擦干净脸和手，伸手捏了捏山根。

「下一次攻城时间，唐百川得看新帝旨意，军情快马加鞭，一来一回，至少也得十天，再加上这一回他因新帝催促而打了败仗，朝堂上又得吵上两天，新帝敕令到来，恐怕得三月五、六了。」

屋内光影有点暗，邬瑾蹲身，拿火箸翻开炭火，含笑道：「你算的太少了，朝堂上不止吵两日。」

「不仅吵，还要互相推诿，」莫聆风打了个哈欠，「唐百川这次没有露面。」

邬瑾盖上铜盆盖：「巢车上一箭，他至今不敢上巢车，如此畏死，没有必胜之法，不会露面。」

莫聆风伸手取茶壶，壶中水已冷，她仍然倒出来饮了半盏：「攻城想必胜，那便是要出奇兵了。」

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