“哈基姆。”我轻轻呼唤。桌边的人动了一下，慢慢从睡梦中醒来。他站起来伸了个懒腰，带着猫一般的优雅，然后转了过来。他不可置信地揉揉眼睛，想要清醒过来。他与哈基姆相似得令人心痛。

但不是他。

“菲罗斯夫人？”他摇摇头，逼自己打起精神。“您在这里做什么？”

“我们见过吗？”我问。

“确切说来没有，夫人。”他有些尴尬。“但我经常会看到您。”

他走到桌子边，从一沓图纸里翻出一张，看起来比其他图纸稍微更旧一些，也磨损得更厉害一些。他把纸递给我。

线条很有力，墨迹整洁，井井有条，明暗也非常细腻。这是哈基姆的手笔，但不是什么设计图。这是一幅画，是我的脸。我不记得当过他的模特。一定是他某天夜里在实验室里完成工作后，凭着记忆画的。我的头发披着，面带笑容。一个沉浸在爱中的女人。

就像一把尖刺扎进心口，我忍不住深吸了一口气。我对着面前的年轻人没有说话。我说不出。

“就像是昨天才画的一样，夫人。”他打破了沉默。

他说这话是想恭维我，但却在我的脑海里将正在延展的时光又放大了几分。

“我叔叔一直带着这个直到他过世。”

“你叔叔，他死了？”

“是的，哈基姆·内德里。您还记得他吗？”

“记得。”这句话卡在我的喉咙，被一个我想了很久的自私问题裹住了。我不确定自己想要得到答案。如果回忆的伤痛对于我来说是一场凌迟，那么还是长痛不如短痛吧。我定睛看着眼前像极了哈基姆的男人：“告诉我，你叔叔结婚了吗？”

“没有，夫人。”他说完有些犹豫，不知道是不是会惹恼我。“哈基姆叔叔说，能爱上自己的作品，生命就别无所求了。”

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