这一刻，韶华走出了那囚禁她的家庭，她坐在黄包车紧跟着另一辆在前面跑的黄包车。

前一辆车上，放着的是她写过的书籍稿件。一口小小的衣箱，留声机。她神色中透着一种对前路漫漫孤单假装的坚强。

几日西北风一刮，天上的鳞云，都被吹扫到东海里去了。太阳虽消失了几分热力，但一碧的长天，却开大了笑口。

富春江两岸的枫树，挣脱了病叶，显出了更疏匀更红艳的秋收后的浓妆。

稻田隔起了之后的那一种和平的气象，那一洁净沉寂，欢欣干燥就是立在城里这里的远山，远远望去，也感觉得出来。

韶华拉紧了暗深低龄旗袍，靠在黄包车上，脚上是洋式半包跟皮鞋，优雅地踩着踏板。手里抱着那条绣着白色荷叶边的披肩。

她看向了空茫的远方，她终于是孤孤单单的一个人的意识已有些模糊了，她注视的不是热闹的街景，而是看进了她走过的一半人生。

她的文章第一次被刊登在报，她就收到了许多文学爱好者的来信。在两年前的一个寂静落雨的星期六，韶华那时用头抵着玻璃，望着窗外的雨水。

一个并不认识的中年男子，一脚踏在楼梯上停了步子，仰望着楼上门框种的她。

在与陌生人对视的刹那，韶华的心像是被奇异的东西撞击，他们的目光，碰到了。

像是进入了幻境，时间就停在那里等着这场相遇。

韶华家的老妈子开了门。

“韶华小姐想来是收到了我的信，我是专程来的”。

他在楼下的客厅背着门，手放在大衣的口袋里。

韶华听到这里，想到了那份信。她手中捏着信封匆忙下楼。

“您是江先生。”

“您的读者。”

两人都笑了，他的笑容里有着中年人释放出来年经的羞涩。他手中又握着摘下的帽子，坐在单人的老式沙发上，他没有在举目看着韶华。他在深夜里写的信写给了一位不认识的作家。

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