正是雪后寒, 『潮』湿的冷风似乎要往人骨子里钻。

慕声走在夜『色』中时，不顾西风如刀，整个人都被吹得凉透了。

回来之后，他在碳火前暖过了身子，才掀开帐子去看里面的人, 仿佛是小孩子小心翼翼地打开了装着宝贝的匣子。

帐子上角的铃铛随着他的动作轻轻响动。

凌妙妙睡得平平整整, 两排睫『毛』安静地翘着, 因着高烧的缘故, 她的颊上始终泛着红, 像是平日里睡热了的模样，让他想抱在怀里亲一亲。

这样的艳『色』掩盖之下, 她的生命在一点点流逝着。

他将凌妙妙揽起来，冰凉的唇碰了碰她的脸颊, 她软绵绵地靠在他怀里，双眼紧闭，没有苏醒的迹象。

“妙妙。”他在她耳畔轻唤一声, 像情人之间的呢喃, 他将小碗端着, 倾到她嘴边, 她也不能张口。

慕声自己喝了两口, 捏住她的下颌，渡了她, 垂下的睫『毛』柔顺虔诚。

喂完一碗水, 他仍停留在她唇上, 辗转不去，二人鼻尖轻轻相碰，他的吻是冰凉的。

他将凌妙妙放下来，盖好被子，拉下了帐子。

桌上摆了一盏精致漂亮的琉璃灯，雕刻成睡莲模样，花心是摇曳的烛火，映照着桌面上的黄纸。

笔尖浸湿，堪堪挨着粗糙的纸面，画下的线条极其纤细，像是小蛇的信子，有种气若游丝的意味。

砚台里的墨已经干涸，凝固成开裂的块。

他的笔尖顿了顿，蘸了一下手腕上的裂口，线条又恢复了饱满的深红。

风吹动被小心拆下来的纱布，空气中漂浮着一股浅浅的腻甜。

他面不改『色』地捏了一下手腕，让血涌得更欢快些。

血是不能倒出来到砚台里的，会干，要新鲜的才好。

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