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“我给你写的那首吉他，还从来没弹过。”

1

后段夜他又醒了，地下室照例是黑魆魆的，白天里也是比墨稠的这等。

他坐在黑里，发了霎忽的呆，默语声，汲饮着暗夜底散透遗尽的孤寂感。之后他侧了侧身子，从枕头底摸索出个手机，用的是他仅余的一只手。

左手。

手机屏淡蓝的光芒映上他的脸，面颊浮在黑里，青苍色如类饥兽。他轻淡地独手摁着键，一径摁至了短讯层。这是一款世纪初上市的直板机，溃旧古久地很。

他盯着手机短讯里早即熟于心的几个字，眸底的水意没过春林，眉角处的纹折风起北方大漠，四十不惑了，久久没有刈的络腮胡，细视底其实夹着一丝一缕的白。

确乎是颓颜了。

四十岁虽不惑，但，易换不来十四岁的惑。

而他的颓颜，又是如此地有迹可循，默默看着月升起，月坠落，默默看着沙漏滴尽，岁月悄无声息在秒针里消逝，默默里蚀了他初年时姣好的貌容。可疑是他的俩个眸，仍绝艳如春星，仍可以燎原。

眸仁里终底没熄种的爝焰，亦或许是短讯里潜匿着的神秘力量，魇使他心念了梦萦了十余年的缘故。

初收见这封短讯时，那一年，他还是翩翩的少年，风华正茂。

手机最末一次的震响，那么微，之后却十余年尽情波荡于他的体，若闪电的急轰将他屡次从熟寐里抓出睡梦。

2

“杨过，杨过。”

那一年，程英这样唤他，心焦且多情的唤声。他立于闹市之中，耳朵如九分的聋了，只将独手死劲攥着手机。

杨过平生没哭过，不怎么会哭，但絮在内里的悲伤那等大法，且没余地去倾泻。他抵压着胸腑间啸堤腾浪的愁海，喘不过气来，艰难苦恨地很。

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